A vida das gentes neste mundo, senhor sabugo, é isso. Um
rosário de piscadas. Cada pisco é um dia. Pisca e mama; pisca e anda; pisca e
brinca; pisca e estuda; pisca e ama; pisca e cria filhos; pisca e geme os
reumatismos; por fim pisca pela última vez e morre.
– E depois que morre? – perguntou o Visconde.
– Depois que morre vira hipótese. É ou não é?
O Visconde teve de concordar que era.
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